午后，卿竹阮独自一人，又走到了艺术楼下。这一次，她没有停留，而是绕到楼后，沿着一条几乎被荒草淹没的小径，走到了美术教室那扇窗户的正下方。
窗户紧闭，浅米色的窗帘拉得严严实实。她仰头看了一会儿，然后蹲下身，在墙根潮湿的泥土和枯草间，仔细地寻找着什么。
她也不知道自己想找什么。一片特殊的落叶？一块颜色奇异的石头？或许只是清霁染某次开窗时，无意中遗落的、微不足道的痕迹？
什么特别的也没找到。只有寻常的泥土、碎砖、和几片被虫子啃食过的梧桐落叶。她捡起一片相对完整的叶子，叶面是黯淡的黄褐色，叶柄处还连着一点点干枯的、卷曲的叶托。
她拿着那片叶子，走到旁边一个废弃的石阶上坐下。冬日的阳光没什么温度，懒洋洋地洒在身上。四周很静，能听到远处球场上隐约传来的拍球声，和风吹过光秃秃的枝桠时，发出的、空洞的呜咽。
她从书包里拿出速写本和炭笔，开始画这片叶子。
没有刻意构图，没有考虑光影。只是用笔尖，忠实地、缓慢地，沿着叶子的轮廓，描摹它每一个不规则的锯齿，每一条干涸断裂的叶脉，叶面上那些虫蛀的孔洞和深色的斑点。她画得很投入，时间仿佛静止了。
画到一半，一阵更猛烈的风吹过，手里的叶子突然脱手，打着旋儿飘落，最终掉进旁边低洼处的一小滩泥水里，迅速被浑浊的污水浸透，颜色变得更加暗沉难看。
卿竹阮停下笔，看着那片躺在泥水里的叶子。没有去捡。
她低下头，看着速写本上只完成了一半的叶子轮廓。一半清晰，一半空白。像某种未完成的遗言，或是被突然打断的乐章。
她拿起笔，没有去填补那片空白。而是沿着已完成的那一半轮廓，继续向外画。笔触不再跟随真实的叶形，而是开始自由地延伸、扭曲、分岔。线条变得越来越抽象，越来越狂乱，像疯长的根须，又像溃散的神经末梢。最终，这些线条在纸面空白处，纠缠成一个巨大、混乱、充满压迫感的黑色漩涡，几乎要将那一半清晰的叶子轮廓也吞噬进去。
画完最后一笔，她喘着气，看着这幅一半写实、一半癫狂的诡异画面。
一半是秩序，是观察，是清霁染教给她的“看”的方法。
一半是失序，是情绪，是她自己心里那片关于失去、距离和未知的、翻腾不休的真空。
她合上速写本，背起书包，离开了那里。没有再回头看一眼那扇紧闭的窗户，或那片泡在泥水里的落叶。
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期末考试周在一片兵荒马乱中到来又结束。交上最后一科试卷，走出考场时，所有人都长舒了一口气，脸上带着解脱的疲惫和隐约的兴奋。寒假在即，关于春节、压岁钱、旅行计划的讨论，瞬间充斥了走廊和食堂。
卿竹阮也松了一口气，但那种轻松感很短暂，很快就被另一种更空旷的感觉取代。假期意味着近一个月的时光，她将离开这个校园，离开这间承载了太多沉默记忆的美术教室楼下，回到日常的家庭生活里去。而关于清霁染的一切，将更加彻底地沉入她个人的、无人可诉的内心海域。
《卿是人间染霁色》 第21章（第1/2页）
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