电池仓的盖子松松垮垮的，我妈把它抠开，里面空空的，没有电池，只有层黑黢黢的锈，像干涸的血。
“连电池都没有！”我妈把笔扔在桌上，“这咋会响？邪门了！”
那天晚上，我们把点读笔扔进了楼下的垃圾桶，还特意用脚踩了踩，听见塑料壳裂开的“咔嚓”声，才放心回家。
可第二天早上，我在枕头底下又摸到了它。天蓝色的，边角磕掉了漆，屏幕黑着，电池仓里还是空的。
“下次再来找我玩吧，再见！”
声音在枕头边响起，机械的童音带着点委屈，像被抛弃的小孩。
我再也不敢扔它了。把它塞进书柜最深处，用几本厚厚的词典压住，像在镇压什么怪物。
可那声音没停。有时在半夜，有时在午后，有时在我打电话的时候突然冒出来，机械的童音像根针，扎得我心里发毛。
我开始失眠，黑眼圈重得像熊猫。我妈看着心疼，托人找了个据说懂行的老太太来家里看看。
老太太头发花白，穿着件蓝布褂子，手里拄着根拐杖，拐杖头是个磨得发亮的铜球。她走进我的房间，没看别处，径直走到书柜前，敲了敲词典：“东西就在这儿吧？”
我和我妈对视一眼，都从对方眼里看到了惊讶。
老太太让我把点读笔拿出来。她捏着笔的两端，眯着眼睛看了半天，突然叹了口气：“这不是笔的事，是人的事。”
“啥意思？”我妈追问。
“这笔上缠着个小孩的念想。”老太太的声音沙哑，像风吹过破锣，“一年级的小孩，心思纯，跟啥东西待久了，就会留下点气，尤其是常陪着玩的物件。”
她指着笔身上的磕痕：“你是不是很喜欢这笔？带它上过学，睡过觉，甚至跟它说过话？”
我的脑子“嗡”的一声，像被重锤砸中。
是啊，一年级的时候，我性格内向，在学校没什么朋友，总觉得那支点读笔是我的伴。放学回家，写完作业就抱着它读英语，有时候还会跟它说悄悄话：“今天小红不跟我玩。”“数学题好难啊。”它虽然只会读单词，可我总觉得它在听。
有次体育课，我把笔放在操场边，回来就不见了。我哭了一下午，最后是老师在草丛里找到的，笔身磕掉了块漆，就是现在这个样子。我抱着它回家，用橡皮把上面的泥擦干净，还跟它说：“以后再也不把你弄丢了。”
“就是这事。”老太太点了点头，“你跟它说过‘不弄丢’，可后来不仅丢了，还扔了，它记着这话呢。”
“可它就是支笔啊……”我声音发颤。
《半夜起床别开灯》 第12章 点读笔（第4/6页）
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