黄素芬在清晨的雾气中走过菜市场时，脚步比往常慢了半拍。
她听见鱼贩剁刀的节奏里夹着一段熟悉的旋律——不是《路灯爷爷》原版那轻快的童谣调子，而是某种变奏：音符低了几度，节拍拖得更长，像从地底缓缓升起的回声。
“路灯亮，八七藏；名字刻在泥巴上……”
卖豆腐的老李头一边压箱一边哼唱，嗓音沙哑却清晰。
隔壁卖菜的阿娟跟着接了一句：“风吹不走影子长，等谁回家讲真相。”
黄素芬停下脚步。
她没出声，只是默默记下歌词里的字眼。
“八七”、“名字”、“影子”——这些词像针尖挑开旧纱布，露出底下尚未结痂的记忆。
更让她心头一紧的是，几个放学路过的小孩竟也跟着哼了起来，脸上带着天真笑意，仿佛这只是一首新学的游戏歌。
她蹲在菜场门口剥洋葱的孩子身边问：“你知道这歌唱啥吗？”
孩子摇头：“老师说这是‘老歌新编’，要我们参加比赛。”
“什么比赛？”
“社区文化站办的！一等奖还能去市里演出呢！”
黄素芬怔住片刻，随即转身走向街角的公共电话亭。
她的手指有些发抖，拨通了文化站的号码。
“我想申报一个项目，”她说，声音低而稳，“叫‘城市记忆民谣复兴计划’，以民间传唱为基础，整理改编具有历史温度的老歌。”
三天后，评审会召开。
会议室里坐着官员、学者和非遗专家，气氛严肃。
轮到群众代表发言时，黄素芬穿着洗得发白的蓝布衫走进来，将一份手抄歌词集放在桌上。
“我不懂政治，”她开口，目光扫过全场，“但我知道，孩子不懂政治，他们只记得旋律里的温度。一首歌能传下来，不是因为它多好听，是因为有人一直在等它被唱出来。”
她顿了顿，从包里取出一张泛黄的照片——1987年码头工会联欢会上，一群工人围着一台破风琴唱歌的合影。
《港综：洪兴四九仔，踩靓坤扎职》 第889章 我家的老故事（第1/6页）
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